DOMINGO FAUSTINO SARMIENTO (Argentina 1811 - 1888)

Recuerdos de provincia (fragmento)

"Las publicaciones periódicas son en nuestra época como la respiración diaria; ni libertad ni progreso, ni cultura se concibe sin este vehículo que liga a las sociedades unas con otras y nos hace sentirnos a cada hora miembros de la especie humana por la influencia y repercusión de los acontecimientos de unos pueblos sobre otros. De ahí nace que los gobiernos tiránicos y oriundos necesitan, para existir, apoderarse ellos solos de los diarios y perseguir en los países vecinos a los que pongan de manifiesto sus inseguridades. "

martes, 13 de junio de 2017

EL TIEMPO ES UN INVENTO


El dolor es el mismo, no sabe de tiempos. 
De todos modos el tiempo es un invento 
que no hace ni menor ni mayor el dolor. 
Cuando todo pasa lentamente lo hace insoportable. 
Cuando todo pasa en un instante lo hace insoportable. 
El dolor es el mismo, punzante, 
en el estómago, en el corazón, en las entrañas. 
No hay términos medios, 
en ese tiempo que puede ser lento o rápido
el dolor lacera y hiere sin compasión.
Es un tiempo sin medida en que 
el que se va sufre porque deja, 
porque sabe, porque lo decide o porque no lo decide, 
porque piensa en un instante que deja, 
que se va y que todos quedan.
El dolor es el supremo purificador, 
el compañero final del camino, 
es el  que inexplicablemente 
también deja una paz infinita con el tiempo.
Pero el otro dolor, 
el del que queda sintiendo esa gran soledad, 
ese abandono del que se fue,  
del que se fue rápido o que se fue lento 
ese dolor: No sabe de tiempos. 
Duele la espera,
duele el arrebato súbito, 
todo duele y el tiempo entonces no es nada 
solo está el dolor que se siente en el estómago, 
en el corazón, en las entrañas. 
No hay  términos medios porque ese dolor lacera, 
ese dolor hiere sin compasión y sin tiempo.
Porque de todos modos el  tiempo es un invento.


7 comentarios:

Mari-Pi-R dijo...

El dolor hace que el tiempo parezca que se haya detenido, pero siempre hay un momento que esté se va y que la vida vuelve a coger otro tono de alegría.
Un abrazo.

PEPE LASALA dijo...

El dolor tiene su fin, y abre una puerta a la esperanza. Muy bien escrito Rosa María. Me despido ya de ti hasta Septiembre.Un fuerte abrazo y Feliz Verano.

RosaMaría dijo...

MARI-PI-R: Es cierto lo que pones. Gracias por venir. Besos
PEPE LASALA: Gracias por tu comentario. Será hasta Septiembre, aquí empezará la primavera, todavía falta pues recién viene el invierno asomando. ABRAZO

esteban lob dijo...

El tiempo efectivamente RosaMaría parece un invento. ¿Pero que haríamos si no existiese?

Abrazo.

TORO SALVAJE dijo...

Le temo especialmente al dolor de la soledad.
En ella el tiempo es un monstruo que no tiene piedad.

Besos.

El collar de Hampstead dijo...

Sí,segun estemos unas horas nos parecen infinitas o se nos hacen tan cortas que...

Besos.

nélida dijo...

... y aunque el tiempo es un invento, el dolor suele darnos un indicio de su profundidad, hasta que se disipa y volvemos a comenzar.
Abrazote