Es tiempo de callar, trato, nadie escucha.
Mis experiencias no sirven a los que transitan esta vida
por caminos nuevos.
Escribo…
Es otro asfalto son otras luces que aunque parezcan las mismas;
cambiaron…
Solo queda buscar almas afines.
Los nuevos caminan solos, no necesitan muletas para caer en la misma piedra.
Llegará el momento en que mi luz se apague.
En tanto el tiempo sigue y serán ellos los que callen.
Todo está cumplido y todo se cumple,
es la misma calesita girando al ritmo de una música variable.
El hombre no advierte que siempre gira alrededor de sus sombras,
inalterables, caprichosas…
Algunos bajan embriagándose de cambios
pero inexorablemente vuelven a la noria de su vida.
Mientras, el loco de la colina sigue recitando en la radio cada medianoche.
Y yo sigo pensando, analizando, escribiendo,
y la misma música sigue sonando…
Girando…
ya sea en vinilo, longplay, CD, DVD o mp3.
La literatura es imaginarse o querer averiguar lo que está al otro lado: más allá del umbral de la habitación, detrás de la puerta entornada que nuestra mano empujará o de la puerta cerrada con una llave que tal vez nos estará prohibido buscar; al otro lado de un río, detrás de una silueta azul de montañas...
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viernes, 14 de agosto de 2009
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