EL TREN DE LA VIDA

Partir es levantar la cosecha
para volver a sembrar.
Partir es compartir, porque no se parte
lo que está.
Partir es amar a todos
en cualquier lugar.
Partir es tomar el tren de la vida,
nada más.

EL ARÁCNIDO

El insecto avanza con gran dificultad por la alfombra de hiedra que tapiza la pared. Sube esforzadamente. En segundos hago una analogía con mi situación, sólo que a él no lo persigue nadie. Mi pierna herida oscila y subo escorado tratando de apoyarme en los troncos más fuertes. El dolor es quemante, apenas mitigado por el instinto de conservación. Si me esfuerzo como el diminuto insecto podré llegar hasta lo alto del paredón. No oigo otra cosa más que los pasos que cruzan la esquina, reclamando su botín. La intención de mi atracador, es la de rematarme para que no haya descripción alguna sobre su persona.
Me aferro a la hiedra con todas mis fuerzas, falta casi un metro, para llegar arriba. El insecto que antes había tenido frente a mis ojos está detenido a la altura de mi cintura. Un poco más y llegaré a lo alto del muro. En un doloroso movimiento arrastro varios centímetros la pierna y la engancho en la rama superior, estoy más seguro, allí hay un apoyo en los ladrillos de la pared. Subo el otro pie y lo hinco desesperadamente. La hiedra se estremece y vibra; otra décima de segundo para pensar en esa planta que es mi salvación. La noche se transformó en una trampa oscura.
Mientras, veo la desorientación de mi perseguidor. En una mano su navaja emite destellos en un lenguaje de luces con las sombras de la noche. En la otra, mi portafolio con toda la documentación y los cheques que no había firmado en la oficina. Vuelvo a refugiar mi cara en la oscuridad de la hiedra; su perfume a tierra y su textura estimulan mis reflejos, escalo un poco más. Pienso en mi mujer, en mi madre, en el perro, en el jefe, en el tonto rechazo a su invitación de llevarme en su coche. En mi romántico querer caminar en esa noche apacible y serena. Todo eso acompaña mi doloroso escalar. Llego al borde del muro. Ya agarrado a él miro hacia abajo preocupado. La sangre de mi pierna marcó el camino justo hacia un pequeño hueco en la pared que antes no vi.
Mi perseguidor sí. Se desliza dificultosamente por él. Seguramente piensa que yo me escurrí por allí. Me acurruco entre la hiedra, inmóvil, en un mimetismo desesperado, con los ojos fuertemente cerrados y la cabeza entre las hojas.
El silencio es profundo. Oigo solo las ramas de los árboles que se mueven sobre mí. No hay más pensamientos, sólo ruegos incoherentes: Dios sálvame, Dios sálvame.....

Pasan segundos, minutos... Cuando decido abrir los ojos y casi respirar, no veo nada a mi alrededor. A un lado y al otro de la alfombrada pared, no se ve a nadie. Aunque sí, cerca de mi cabeza, agazapado, quieto, como pendiente de mis movimientos y a la expectativa del lado que escogería para descender, está el pequeño insecto escalador.
Deslizo mi mano hacia el teléfono móvil que llevo en la cintura. Mientras hago la llamada salvadora siento en la otra mano un dolor punzante, que quema.
Creo que estoy a punto de desmayarme. Ahora veo de quien escapaba mi compañero de infortunio. Tuve la impresión de que el pequeño insecto que había subido conmigo, y que ahora estaba debajo del oscuro y peludo arácnido que me había picado, se despedía con una aterrada mirada de sus redondos ojos. Nuestro destino era el mismo…
Los doss.. fuimos aatrapados ami.i.go… balbuceé .. antes de perdeer ... elll …ccc…

HOY ENRIQUEZCO MI BLOG

CON ESTA POESÍA QUE ME CEDÍÓ GENTILMENTE

ALMA MATEOS TABORDA:

SUEÑOS DE PAPEL

Y pensar que creía ingenuamente,
que serías presa de mi vida enamorada
y hasta la luna se ha roto en mil pedazos
gritando el error por sus cimas escarpadas.
Te convertiste en el reverso de la dicha
y tu inmadurez es una indescriptible sombra,
que multiplica los fantasmas en las noches,
cuando mis labios sin querer te nombran.
El humo del silencio se despliega
abrazando el gris de las cenizas del recuerdo
y en la insensatez de sus formas se convierte,
en la rigurosa tempestad que vence al tiempo.
Pero qué puede importar ya
un sueño de papel que se haya roto;
el amor que se rompe ha sido frágil
y es mejor no contarlo entre los propios.
El amor verdadero se vuelve equilibrista
sobre la cuerda horizontal de las historias:
pinta sueños de mágicos colores
y un calendario personal en la memoria.
El amor crea jardines con pérgolas hermosas
y desenreda en el aire las tristezas;
el amor de verdad nunca deshoja
las ilusiones que a cada instante crea.
El amor es valiente guardián de sentimientos
y sobretodo de palabra y compromiso;
no miente, no hace trampas…, es sincero
y hace de la unión un paraíso.
El amor nunca sabe de pájaros heridos;
se despliega en la luz de la mirada,
no sabe de traiciones ni de olvidos
ni cambia de hoy para mañana.
Por eso, qué puede importar ya
un sueño de papel que se deshace,
los sueños que se rompen no merecen,
ni siquiera un instante recordarse.
Un sueño de papel muere en silencio
escondiéndose de pronto entre las sombras,
sin probar el dulzor de tantos besos
cuando mis labios te buscan…, y te nombran.

© 2010 Alma Mateos Taborda (princesa_azul)

Gracias por permitirme publicarla.

LOS SIETE VELOS

Apasionada, seductora y bella
cimbreando su cuerpo los velos agita.
Cadera insinuante… Cintura que ondula
danzando en un mundo de sutil color.

Se quita el azul con singular destreza,
sus manos cual aves danzan y me llaman.
Ya cubre su rostro con el tul naranja
incita profundo y el velo... que vuela.

Cubre su cintura el verde esperanza,
danza y en la danza se eleva y se agita.
Se inclina un instante y en breve reposo
el velo se quita con singular sonrisa.

Oigo el tintineo que su cadera marca,
rojo, rojo puro. El velo me excita
me atrapa me sube, se detiene y sigue
y el rojo que vuela cual pájaro en celo.

Apasionada, seductora y bella
ola que va y viene de abajo hacia arriba,
como un sol radiante el amarillo brilla.
Y lo hace volar… Total maravilla.

Oscuro tul cubre caderas divinas
resaltan sus pies, ágiles y diestros.
Más solo veo el velo, negro cual la noche,
rasgarlo quisiera, oculta delicias.

Mira desde el fondo de sus ojos verdes,
presiente el deseo más no lo desliza,
mis ojos le ruegan y cual pitonisa
lo quita muy lento... Ignora mi prisa.

Oro y tintineo, contoneo sublime
se aquieta la danza, más el pecho vibra…
Solo queda el blanco, velo que redime,
sigo con mi sed y un ansia bendita.

¡Quiero que lo quites! Le gritan mis ojos,
más ella se cubre con su blanco el rostro
y vuelve a ondular, se encoje, se eleva…
Odalisca pura de pies a cabeza.

Apasionada, seductora y bella
su cuerpo me invita, el blanco volando,
la danza termina… Cadera insinuando,
el blanco en mis manos y ella, descansando.

UN PASEO POR EL PARQUE

El parque está vacío. Solo veo al barrendero acumulando hojas bolsas y botellas en pequeños montones, para luego recogerlos prolijamente en el contenedor que empuja con paso lento.
Todos tenemos nuestras energías menguadas por el intenso calor.
Nos saludamos casi tímidamente, pues en estos días la gente que se cruza está tan apurada que ni se mira. No fue nuestro caso.
Los árboles de la plaza albergan aves que se arrullan, se llaman, se contestan y buscan la frescura del follaje. No los veo pues las copas son abigarradas.

Las hojas brillan después de la tormenta.

Hay palomas picoteando o bebiendo en algún charco de agua que dejó la lluvia.
El sonido de las chicharras, cual sierra de carpintero, anuncia aún más calor. Curioso insecto la cigarra.

Como me pasa siempre y creo que ha casi todos, no la puedo divisar. Dicen que son bellos y coloridos, se esconden entre los troncos y ramas.

Yo sigo llamándolos chicharras como cuando mi padre me explicaba que ese ruido lo hacían con unas bolsas que tienen a los costados del abdomen. Ahora sé que es un llamado de los machos a las hembras. Entonces me pregunto:

¿ Porqué no les llaman chicharros o cigarros?

Chanzas que hago mentalmente en la soledad de esta mañana de domingo.
Con mi bolsa de ricas medias lunas me siento en un banco a la sombra del árbol más grande. Curioso ejemplar que tiene un gran hongo en su tronco, puedo imaginarme la textura delicada del mismo pero solo lo veo , no llego a tocarlo y creo que si llegara tampoco lo tocaría.

Parece un gran pan dejado allí por alguna mano traviesa. No puedo evitar fotografiarlo, pienso que no es interesante para los demás pero sí para mi.

Todo en la Naturaleza es admirable.
Veo palomas cerca de la acera bebiendo y otras volando entre los árboles o picoteando semillas por los senderos. Inclinan su cabeza suavemente hasta que alguna viene y le pelea lo encontrado.

Todo es serenidad.
Guardo el celular con el que saqué la foto y saco una media luna para comerla al fresco, rodeada de esa paz mañanera de domingo.
Se acercan algunas palomas con hambre o simplemente es que siempre están picoteando y esperando lo que los caminantes les arrojan.
Contemplo los hermosos chalets circundantes con sus jardines florecidos en rojos, lilas, amarillos y verdes iluminados por el sol.
Comienzo a comer, y hete aquí que la más atrevida se posa en el banco esperando su comida, pues sí, le pongo un trocito... se fue con su botín. Claro fueron varios días de lluvia y no hubo muchos niños arrojándoles comida, así que tendrán hambre.

Pienso que perdí la oportunidad de sacarle una foto. Saco nuevamente el celular y lo dejo preparado.
En tanto pongo dos trocitos de media luna sobre la madera del banco. Seguro que volverá...
Ya preparé el enfoque. No tarda en subirse una que no se si es la misma u otra y tomo la foto en el momento justo… y el trozo de media luna vuela. Nunca mejor dicho.
Sigo con mi cometido de comer lo que queda. Vinieron más, también se posan en el banco como diciendo: Nosotras también queremos. Se estiran, me miran, y saco la foto en el momento justo.

Pacientemente les tiro otros pedacitos pero esta vez a mis pies… Ahora estoy rodeada de palomas, todo es gris a mi alrededor.
Me inquietan un poco, sus miradas penetrantes exigen más.

Inmediatamente me rodean, sus alas me rozan, pasan rasando sobre mi cabeza y alrededor llevando en sus picos lo que arrojé.
Vuelven nuevamente, y son más. Es como si todas las palomas del parque estuvieran rodeándome. Son como una nube gris y arrullante, pero con un arrullo imperioso. Se acercan sin el menor respeto, vuelven a exigir, a mirarme fijo, están tan cerca que me desagrada su olor al igual que su color, más aún sus ojos.

Saco la última foto que sale mal, mis manos no están seguras.

Las palomas revolotean, pasan sobre mis pies y picotean mis dedos.. Otras me sigue mirando, no me animo a abrir mucho los ojos. Pienso que en cualquier momento alguna se avalanzará sobre mí. Así que me levanto. Lento, pues estoy rodeada por ellas. Adelanto paso a paso, mientras sus alas rozan mis piernas. Guardo el celular.
Una sobrevuela y roza el paquete con el último trozo de media luna que ni siquiera he disfrutado. Algo que me pareció romántico al principio se convirtió en un mal momento.
Sigo lento, tampoco es cosa de salir corriendo. Pero no dan tregua, me siguen, caminando como si yo tuviera una larga cola móvil detrás de mí.

Si no fuera inquietante sería gracioso, pero apenas giro la cabeza, cuando otras se adelantan, mirando la bolsa. La arrojo al contenedor de basura. Realmente me impresionan con su terquedad, su insistencia y con sus ojos que siguen fijos ya no en la bolsa que arrojé, sino en mí.

Siguen mis pasos, revolotean. La mayoría sigue caminando detras con su arrullo imperioso, balanceando sus cuerpos y ladeando la cabeza para mirarme.

Falta para llegar a la esquina, podría cruzar por la mitad de cuadra pero dudo.

Entonces reparo en el recolector de basura que aparece detrás de mí.
Las ahuyenta con su escobillón. Respiro aliviada. No me di cuenta que estaba conteniendo la respiración. El hombre sigue espantándolas. Derecha, izquierda, arriba, abajo...

Él no lo sabe pero me dio seguridad aunque estoy segura que adivinó mi inquietud por la situación.

Es discreto, solo sonríe y nos saludamos. Balbuceo un gracias y sigo rumbo a casa.

No he podido disfrutar de mis mediaslunas.

Mientras, la cigarra sigue entre el follaje de los árboles llamando a sus posibles parejas.

EL TROZO DE TUL

Bella, tan bella estaba…
Flamante esposa con su tul al viento

junto a la fuente la fotografiaban.
Hermosa, mientras su tul ondeaba.

Era el marido que el velo arreglaba.
Desde lejos vi como se besaban.
Mientras la seguía con tierna mirada
el tul la envolvía, él se la llevaba.

Fotos y más fotos con su tul al viento.
Dolor en el pecho, quise acariciarla.
Más dejé cobarde que se fuera un día
decisión errónea que tomé en mi vida.

Un trozo de tul que a mis pies cayó
trajo a mi memoria recuerdos lejanos.

Bella, tan bella estaba… tiempo que pasó.
Un velo muy leve mis ojos cubrió.

BREVE... TODO BREVE...

Breve...

En mis momentos de verano todo es breve. El calor agobia por grados y por continuidad, no da respiro.
Es evidente que todavía no me habitué al cambio de clima., aunque veo que están todos agobiados.

Foto de la playa de Sada en La CoruñaA veces quisiera estar cerca del mar, pero no de este mar abarrotado de gente bajo el sol abrasador del verano, sino paseando por una playa solitaria donde el aire marino me refrescara.

Breve es mi paseo de la mañana, tan breve que se circunscribe a subir las escaleras hacia la terraza bien temprano, regando las plantas o rociándolas con fina lluvia artificial de agua. Es lo primero que hago antes que el agua salga caliente por los grifos.


Bajar y entonces cerrar puertas y ventanas, correr las cortinas para que apaciguen la claridad y así crear un clima más fresco.Breve…. beber agua…
Lleva un poco más de cuidado atender a los peces y cambiarles un poco de agua.Ello no es tan breve:
Tengo tanque de agua en la terraza, a pleno sol, baja por cañerías que hierven al igual que el agua que baja por ellas.
No exagero nada, al principio sale super caliente, luego apacigua un poco pero está bastante templada como para ducharse sin necesidad de calentarla.
Les cuento que no se puede beber pues está caliente, así que aparte de la que hay en la heladera, suelo tener una botella afuera, pues no me gusta tomar agua fría… pero tampoco caliente, entonces la regulo a gusto.

Breve… quiero otro poco de agua…

Sigo con la atención de mis peces...El paso siguiente es poner en un cubo el líquido necesario para reponer lo que quité y vaciarle 2 cubeteras, esperar que derritan y agregarlo a la pecera, para refrescar a mis alegres y coloridos amiguitos.

La imaginación y la creatividad nacen de la necesidad...

Desayuno ligero: naranjas exprimidas (vit.C), 3 nueces (cerebro), 4 ciruelas pasas (intestinos) y 4 albaricoques secos(anemia) No es que me falte nada de eso… pero para ayudar a mantener lo que hay, vienen bien.

A veces varío: Pomelo, almendras, pasas de uva negras y rubias.
En otros momentos: Zumos naturales de zanahoria, manzana, perejil y apio. ¡Ja! El otro día le puse un diente de ajo y tuve que hacer de tripas corazón para terminarlo… No saben cómo picaba…

En fin que me fui por las ramas, pero todo viene bien para combatir el calor.

Breve… Necesito más agua…

Breve, pero necesaria…Aquí viene la primera ducha del día…

Luego una lavada a la ropa, colgarla a la sombra, arreglar un poco “por arriba”, salir a hacer alguna compra que consiste más que nada en frutas y verduras, que luego acomodo o preparo.

Breve miro algún noticiero, de masoquista no más, para regodearme en los 35º, 38º o 40º, todo en cámara lenta.

Breve, cocinar… nada de tener mucho el fuego elaborando, rehogar, y listo.

Y a comer…

Hoy tocó consomé (líquido y minerales) que tenía congelado para estas ocasiones y una especie de omelet de cebolla de verdeo, ají rojo, zanahoria y zapallito redondo, todo cortado pequeñito y rehogado para agregarle en minutos nomás 2 huevos apenas batidos (proteínas), todo a fuego mínimo para que cuaje sin quemarse.

Breve, todo breve y frugal, pues el organismo no quiere esfuerzos que ya tiene bastante con regular la temperatura.

Y una siesta breve... aunque me quedo en la cama leyendo, pues tipo 16 hasta 18 no hay quien salga al patio.

Breve... será la segunda ducha del día, con agua que no termina de enfriar.

Breve... todo breve.

No así este reporte que cambié por la lectura, pues no tenía ganas de concentrarme en ella, así que si este escrito salió medio disparatado sepan disculpar.

DÍAS

LAS DOCE EN EL RELOJ

Dije: ¡Todo ya pleno!
Un álamo vibró.
Las hojas plateadas
sonaron con amor.
Los verdes eran grises,
el amor era sol.
Entonces, mediodía,
un pájaro sumió
su cantar en el viento
con tal adoración
que se sintió cantada
bajo el viento la flor
crecida entre las mieses,
más altas. Era yo,
centro en aquel instante
de tanto alrededor,
quien lo veía todo
completo para un dios.
Dije: Todo, completo.
¡Las doce en el reloj!

JORGE GUILLÉN


Misterio…
Que se irá desvelando a medida que los vivamos.
Planes…
Que seguramente cumpliremos en parte.
Imprevistos…
Que deberemos resolver de la mejor forma.
Sorpresas…
Que no imaginamos y para las que no hay preparación.
Destino…
Que iremos forjando día a día.

Días…
Trescientos sesenta y cinco días que se fueron como tantos otros, con deseos cumplidos y no cumplidos, con éxitos y fracasos, con salud y enfermedades, algunas pérdidas, fin lógico o inesperado de la vida, algunos advenimientos, renovación de las familias, concreción.
Días…
Con logros y trabajo, con decepciones y aceptaciones, con caer y levantarse. Con todo lo que implica haber vivido esos trescientos sesenta y cinco días agregados a otros y otros.
Días… que despedimos eufóricos, alegres, tristes, nostálgicos pero agradecidos por haberlos vividos de la mejor manera que pudimos.
Días…
Trescientos sesenta y cinco días por delante, llenos de esperanzas, de lucha constante y positiva, de mirar el futuro con optimismo y el pasado con agradecimiento por todo lo vivido, aprendido, retenido, perdido.
Días…
Que viviremos con estrategias nuevas y antiguas, con ganas, con garra, con toda la esperanza que significa todo nacimiento y renovación.

Destino…
Sorpresas…
Imprevistos…
Planes…
Misterio…

Días…
Tenemos algo menos de trescientos sesenta y cinco días para resolver parte del misterio de nuestra vida hasta el próximo nacimiento de año.
Días
Vivámoslos con energía, con comprensión y paciencia, con alegría, con momentos compartidos o de soledad, con fe y superación pero sobre todo vivámoslo con amor hacia nosotros y hacia los que nos rodean.
Días…
Son días que suman, que restan, no son solo dos días, son los días de nuestra vida que ojalá se enriquezca al vivirlos.

¡FELICES FIESTAS AMIGOS BLOGUEROS!

QUE LA DULZURA, PAZ, SALUD, PROSPERIDAD Y SOBRE TODO EL CARIÑO DE

LOS QUE QUIEREN, LOS ACOMPAÑEN EN LA NAVIDAD Y EN EL AÑO QUE SE

INICIA...

¡ F E L I Z 2 0 1 0 !

ERNESTO ESPERABA

Ernesto en exceso excitado,
esbozaba escritos en ello enfrascado.
Endrino él estaba esperando errante
el especial encuentro, eterna esperanza.

Escribía en esquelas estrofas excelsas,
expresaba en ellas, eficaz; estampas.
Ensayando epístolas, estudiando endechas,
el eventual éxito... Ernesto esperaba.

BRUJA BOCA, BREVA BOREAL

BRUJA BOCA, BREVA BOREAL



Bruja boca bebiendo besos,
brasa, brisa, burbuja breve.
Bambú bailando, brazos boyantes,
barcinos bucles, beldad bruñida.

Bálsamo bueno, brillante bosque,
blanca belleza busca bondad.
Brote benéfico, brizna bronceada,
bulbo bendito, breva boreal.

COMO LAS GOLONDRINAS

Escaparon… no sé porqué pero no están,
los dedos se aquietan
la pluma se niega.
Triste realidad de los poetas,
cuando ellas se van
llega la tristeza.

Escaparon… y el corazón se cierra
la mente no dispara
la mano se niega.
Espero toquen presto a mi puerta
porque cuando ellas están
la vida se renueva.

Como golondrinas migraron a otras tierras,
las espero ansiosa y a su vuelta,
volverán mis dedos a volar
sobre el teclado de la computadora vieja.
Musas: dormidas o viajeras
Aquí las espero, con las puertas abiertas.

MORRIÑA TEÑO...

No sé si está bien escrito, pero siento nostalgia de esa lejana tierra que una vez fue mía y se quedó para siempre en mi corazón.
Llovió fuerte en Buenos Aires, también llovió mediano, pero ahora hay una garúa que quiere imitar al orballo de Coruña. De ahí mi morriña, mi recuerdo en los amigos, en los lugares y en lo vivido.

También hay corte de luz desde las 6 de la mañana, son las 8 y me decido a levantarme, el día está propicio para incursionar en la cocina.
Hojeando mi libro de recetas pues necesito hacer algo gratificante y a la luz de la vela, encontré este dicho bien gallego.
No sé quien lo escribió, pero me impactó en su momento y me seguirá conmoviendo cada vez que lo lea.
Todo se repite, no hay nada nuevo bajo el sol, ni bajo la lluvia, en la cocina tampoco, las lentejas con pollo se cocinan a fuego lento, su aroma ya invade la casa.
Por ahora miro la lluvia a través de la ventana, pero cuando tome el sol también estaré esperando...

Agora tomo o sol.
Pero até agora traballéi cincoenta anos sen sosego.
comí o pan suando día a día
nun labourar arreo.
Gastéi o tempo co yornal dos sábados,
pasóu a primavera, veu o inverno.
Dinlle ao patrón a frol do meu esforzó
Ii a miña mocedade.
Nada teño.
O patrón está rico a miña conta,
eu, á súa estóu vello.
Ben pensado o patrón todo mo debe.
Eu non lledebo
nin xiquera iste sol que agora tomo.

Mentras o tomo, espero.

PAYADAS CON LOS AMIGOS DE TODOTANGO.COM

Pintura de Molina Campos

Pintura del bandoneonista Francisco Bono

(autorretrato)

Franziska me dio la idea de poner esta vieja payada que empecé un día jugando y se armó un poco larga en el tiempo.

Espero no les falta paciencia para leerla y les sobre generosidad para disculparme.

Payada singular

ROSA
Hoy no tengo la guitarra
pa cantarles mis desvelos.
Vengo aquí con voz temblona
sin ayuda caballeros
que no es de payador alguno
acompañarse con piano
y es el único elemento
que hoy se me viene de mano.

Les cuento que la mozada
afilando está espuelas
pues algo quiere bailar
y no es por hacer escuela
sino de puro atrevida,
ya que no es de despreciar
cuando de pronto me inspiro
y entonces rompo a cantar

Esto no es un desafío
sino una simple payada
para ver si algún amigo
es capaz de secundarla
y no es porque reste mérito
al que a responder se avenga,
no soy gauchita celosa
así que a soltar la lengua.

Es el fin de la payada
aquí se acaba el cantar
Estaré agradecida
si me quieren disculpar.

NORBERTO

8/18/2007 6:15:45 PM

Esta es mi presentación

Con estos modestos versos

me hago a este foro presente

tratando que el subconsciente

coordine mis pensamientos.

Inundado en sentimientos

de paz, amor y amistad

trataré con mi verdad

que pasen buenos momentos.

Pido permiso contento

ansiando hallar esa meta

yo soy el Vasco Elorrieta

y escribo así lo que siento.

No se si en mí hay talento

eso… lo dirá el lector

solo trato que el amor

no se torne en sufrimiento

ROSA:

Vea señor Elorrieta...
Vea señor Elorrieta
que buena presentacióón
de lejos se ve el talento
cuando talla el corazóón.

Sé lo que siente amigazo
al terciar en la payada
no piense en ningún momento
que esto será un sufrimiento...
con los amigas y amigos...
que pronto harán su entraadaa...

GERMAN:

8/18/2007 11:59:29 PM

Me alegra amiga Favale

su manera de payar

y le puedo asegurar

que su canto mucho vale,

veré que rima me sale

si es que llega a salir tal

al tratar de competir

con mi décima espinela

al brotar en mi vigüela

toda mi alma y mi sentir.

Se ve que es buen rimador

el payador Elorrieta

como se vio en su cuarteta

que brilló por su esplendor,

por su expresivo fervor

que lo inspiren las estrellas

en esta noche tan bella

cuando rime sus congojas

y que plasme en sus estrofas

un canto lleno de amor.

NORBERTO:
8/19/2007 1:57:15 AM

Hoy me pongo a improvisar

décimas que caen del alma

y aunque conservo la calma

registro un fuerte escozor

porque si hablo del amor

en mí todo se convierte

y no podrá ni la muerte

enfriar tanta templanza

porque en mí la esperanza

como herida está latente.

La luz del amor se siente

que brilla en el corazón

se pierde hasta la razón

y con su impulso atropella

es una cosa tan bella

y difícil de explicar

dan deseos de llorar

al sentir su melodía

es tristeza, es alegría

y dan ansias de volar.


ESTELA:

ROSI QUERIDA:

¡HABRASE VISTO LA MOZA!

CON PAYADA Y TODO VÀ LA COSA.

MUY BIÈN AMIGA,

EL PATIO SE ANIMA

CON PAYADAS DE MUJER.

Y EN MI HUMILDE ENTENDER

ME SEÑALA QUE NO ÈS BROMA,

EN EL CANTAR DE ROSITA,

HASTA EL AIRE TIENE FORMA...

ROSA:

Como dijo bien mi amiga
ya se está animando el patio
masculino o femenino
ya tiene forma el decir
y el que quiera intervenir
pa'contar sus pensamientos
que los ponga en libertad
esto es en plan de igualdad.

Hoy tengo un hondo pesar
por lo que acontece al mundo
a los hermanos de lejos
y también a los de acá.
Que el tiempo se nos revela
de tanto diezmar la tierra
si no es la tala es la guerra
el mundo está del revés
o será que Dios nos muestra
aún de mala manera
1ue tenemos que pensar
algo más que en nuestro ombligo
y perdonen mis amigos
las reflexiones que cuento
no lo tomo a la ligera
¡El mundo es un esperpento!

Al fin que aquí me despido
sin querer entristecer
a estos fieles payadores
la gente lo tiene crudo
sin casa o seres queridos
la garganta se hace nudo
no puedo expresar placer.
Lo siento perdónenme...

Que siga otro la payada
que el que es bueno en el decir
es bueno en el corazón
como dicen los que tallan,
en todas las ocasiones
sin entrar en distinciones
no soy de las que se callan.
y más, si tengo razón.

PETER
8/23/2007 12:17:53 AM

Como de esto no sé nada

y quisiera un poco saber,

mi boca estará cerrada

y escucho para aprender.

Rosa, contigo entiendo

leyendo tus entreveros,

viniendo y otra vez, yendo,

no me siento forastero.

Tal vez un poco de miedo

me acompañe en este lance,

pués errarle, yo no quiero

perdona este osado avance.

FERNANDO:
8/23/2007 4:22:49 AM

Aprovecho la ocasión

que tu poema me brinda,

y decirte linda Rosa,

que no eres Rosalinda.

Si con esta nueva entrada,

tus bellos versos arropo,

es una buena ocasión,

para decirte un piropo.

Quiero acertar el requiebro,

voy a ver si tengo suerte,

pues, por lo visto, prefieres

que haya de ser algo fuerte.

A orillas del Mar de Vigo,

te espero junto a las olas,

y has de ver lo que te digo,

en cuanto estemos a solas.

TERE (GLICINA):

Yo le presto mi guitarra,

a esta buena payadora,

está bien que la use ahora

con sentimiento y con garra;

y si no se me demora,

cantando con fundamento..

juro escucharla con ganas,

ni interrumpir su momento.

Paye nomás doña Rosa,

yo me prendo en la jugada,

pare, que ato a Primorosa.....

(yegua leal si las hay)

justo al pié de su parral,

y empiezo a ensayar las prosas.

¿Que le cantemos al campo

como antes, hace tiempo?

diga con qué fundamento

se pregona algarabía,

si nuestra criolla alegría

nos robaron de angurrientos.

Vea la tierra del indio

mal vendida o regalada,

mire la tala del monte

que nos ahoga sin ríos,

vea los gurís con frío,

al gaucho con hambre y sed

y este país, sabe usted..

siempre brilló por su trigo.

Perdone me ponga seria

y ya rumbee pa´ las casas

porque a veces pensar mata

y cantar entre miserias

hace yorar las estrellas

y decirlo desbarata.

Me voy cantando bajito,

acompañada del grillo

volveré cuando el rocío

nos deje mirar sin bruma,

que esta tierra fusilada,

muere a la luz de la luna.

ESTELA:
8/23/2007 7:27:59 PM

¡¡¡¡Què bièn paya ña Teresa!!!!

tiene atau al cabayo bayo,

y ya le pido perdòn,

no ès cabayo ès una yegua,

que le arrastra el carbòn

hasta el rancho ña Vicenta,

pà calentar la pavita,

negra de tanto pavear,

ña Vicenta la calienta,

y el mate lo toma Zenòn.

Vaya cantando bajito,

el griyo se va a cansar,

ustè perdone tambièn,

aquì,donde todo se briya

hace rato perdimo el trèn

TERE (GLICINA)

8/23/2007 8:51:39 PM

Ya le voy a contestar...

también a la Doña Estela,

deme tiempo de entonar

y retomando la hueya...

Mi monta aparcero es,

como dijo Doña Estela..

yegua indomable porque...

salió igualita a su dueña.

ROSA:

Peter estás perdonado
tu payada está muy bien
habrá que alejar los miedos
pues no hay nada que temer.

Fernando amigo sincero
tus requiebros aquilato
y más viniendo de vos
que en esto no sos novato.

A mi querida Glicina
felicito en su decir
tenemos la misma pena
tal como sigue Argentina.

Al respecto yo le digo
me nace del corazón
no renace la esperanza
ni al porteño ni al peón.

Que la Estelita d`entrara
a payar en la ocasión
da cuenta de su elocuencia
y no le falta razón.

Voy yendo p`la querencia
he de tomar unos mates
con toda la muchachada
acérquense p`al fogón.

pues ha d`entrado otra amiga
el patio ya está completo
arrímense a la querencia
que no hay que sacar boleto

Anímese doña Hallie
que su payada esperamos
que si el éxito no llega
aquí somos como hermanos.

COROLARIO:

Hoy es catorce'e noviembre

del cero nueve, señores

y el recuerdo me conmueve

de mis amigos tangueros.

Pa'l que le gusta el cantar

lo hace de mil maneras

que es bueno el recordar

pues eso mantiene unidos

siempre a los buenos amigos

aunque sea por e-mail.

PARA MIS AMIGOS DEL PATIO DE LOS POETAS

DE: todotango.com

JOSE HERNANDEZ - 1834 - 1886 DIA DE LA TRADICIÓN

Máximo exponente de la poesía gauchesca.

EL DÍA 10 DE NOVIEMBRE SE INSTITUYÓ EN SU MEMORIA COMO EL DÍA DE LA TRADICIÓN.

Autor del MARTÍN FIERRO libro por excelencia que resume costumbres, penurias y virtudes de los criollos y gauchos.

Dios hizo al blanco y al negro 4085

sin declarar los mejores;

les mandó iguales dolores

bajo de una mesma cruz;

mas también hizo la luz

pa distinguir los colores 4090

Ansí, ninguno se agravie;

no se trata de ofender;

a todo se ha de poner

el nombre con que se llama,

y a naides le quita fama, 4095

lo que recibió al nacer

Y ansí me gusta un cantor

que no se turba ni yerra;

y si en su saber se encierra

el de los sabios profundos, 4100

decíme cuál en el mundo

es el canto de la tierra.

En esta dirección hay un resumen de lo que expresa su libro, que recomiendo especialmente por ser una de las joyas nacionales.

http://www.taringa.net/posts/info/1107188/Resumen-Martin-Fierro-(1ra-y-2da-parte).html

MARIO BENEDETTI - (otro favorito)

Si cuarentamil niños sucumben diariamente
en el purgatorio del hambre y de la sed,
si la tortura de los pobres cuerpos
envilece una a una las almas
y si el poder se ufana de sus cuarentenas
o si los pobres de solemnidad
son cada vez menos solemnes y más pobres
ya es bastante grave
que un solo hombre
o una sola mujer
contemplen distraídos el horizonte neutro

Pero en cambio es atroz
sencillamente atroz
si es la humanidad
la que se encoge de hombros.


MARIO BENEDETTI

JOSÉ AGUSTÍN GOYTISOLO (1928-1999)

Poeta nacido en Barcelona el 13 de abril de 1928, de familia burguesa y castellano-hablante, que se vio brutalmente sacudida por la muerte de la madre -Julia Gay- víctima de un bombardeo franquista sobre la ciudad en 1938. El hecho dramático afectó a todos los hijos, pero especialmente a José Agustín, que puso a su hija el nombre de la madre perdida, y que en uno de sus más célebres poemas (musicado y cantado por Paco Ibáñez), Palabras para Julia, une voluntariamente, en amor y deseo, a las dos mujeres.


PALABRAS PARA JULIA

Tú no puedes volver atrás
porque la vida ya te empuja
como un aullido interminable.

Hija mía es mejor vivir
con la alegría de los hombres
que llorar ante el muro ciego.

Te sentirás acorralada
te sentirás perdida o sola
tal vez querrás no haber nacido.

Yo sé muy bien que te dirán
que la vida no tiene objeto
que es un asunto desgraciado.

Entonces siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso.

La vida es bella, ya verás
como a pesar de los pesares
tendrás amigos, tendrás amor.

Un hombre solo, una mujer
así tomados, de uno en uno
son como polvo, no son nada.

Pero yo cuando te hablo a ti
cuando te escribo estas palabras
pienso también en otra gente.

Tu destino está en los demás
tu futuro es tu propia vida
tu dignidad es la de todos.

Otros esperan que resistas
que les ayude tu alegría
tu canción entre sus canciones.

Entonces siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti
como ahora pienso.

Nunca te entregues ni te apartes
junto al camino, nunca digas
no puedo más y aquí me quedo.

La vida es bella, tú verás
como a pesar de los pesares
tendrás amor, tendrás amigos.

Por lo demás no hay elección
y este mundo tal como es
será todo tu patrimonio.

Perdóname no sé decirte
nada más pero tú comprende
que yo aún estoy en el camino.

Y siempre siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso.


OTROS TÍTULOS


El buen amor,
El recuerdo
Esa flor instantánea
Esos locos furiosos increíbles
Para que habite entre su luz
Queda el polvo
Si todo vuelve a comenzar,

EN EL DÍA DE LA MADRE

¡FELICIDADES A TODAS LAS MADRES EN SU DÍA!

11 DE OCTUBRE - ÚLTIMO DÍA DE LA LIBERTAD DE LOS PUEBLOS ORIGINARIOS

DE LA PALABRA

Expresión pura del sentimiento.
Sin atavismos, sin ataduras,
sin disfraces ni tapujos
Alegría del verbo conjugado
entre los pueblos.
Todos.

Transmisión entre las gentes única.
Comprensión de lo incomprensible,
de lo expresable y de lo no expresado.
Indisoluble del entendimiento
entre los pueblos.
Todos.

Mía, suya, vuestra, clara,
verbo y clamor sobre la tierra.
Limpia de odio, dolor, lodo.
Rumor total que se agiganta
entre los pueblos.
Todos.

Mínimo homenaje a los pueblos, todos, en el día de las Razas... todas...

Las olvidadas, las que reclaman por sus tierras arrebatadas,

las que luchan para conservar su identidad y sus costumbres.

Las que nos precedieron, dejando enseñanzas ancestrales.

Crisol de Razas, todas...

Formas de vida honrando a la naturaleza, la gran descuidada.

Adhiero para que se reconozcan sus derechos.

Los invito a leer el blog de mi amigo Peon de brega de donde copié este hermoso collage.

EL CASTILLO DE SANTA CRUZ

Luces estratégicamente colocadas hacen de él una figura extraña. Parte del edificio es rectangular y su torre más pequeña circular. La iluminación lo hace atractivo pero a la vez produce un cierto resquemor. Lo contemplo desde el paseo marítimo a la vera de la pequeña playa. La luna se refleja en el mar y va rolando hasta la orilla. Pequeñas barcas en reposo se mecen como extrañas cunas solitarias. Hay pocos paseantes, un hombre delante de mí, camina con paso tranquilo. Una pareja de enamorados que se recuestan el uno en el otro, van más adelante. Con los brazos cruzados en la espalda buscan palpar intimidades enganchando su mano en el bolsillo trasero del pantalón. Un poco más atrás camina una mujer. Viste de negro, aunque poco pude ver aprecié su estatura, su paso decidido.
El paseo se extiende varios metros más allá del puente. Éste lleva al Castillo de Santa Cruz que contrasta cada vez más sobre las aguas. Está situado en una isla suspendida curiosamente en el mar, que sigue creciendo tranquilo invadiendo sin olas la orilla. Dudo en llegar hasta el final del paseo, la arboleda se cierra bajo el oscuro cielo. El espectáculo es un poco inquietante pero aún así, bonito.Veo a la pareja que sigue por el paseo dirigiéndose a su destino de besos y caricias. El hombre que va delante dobla hacia el puente.
Imagino el espectáculo que brindará el mar del otro lado. La noche es serena y clara. No sin cierta inquietud, yo también voy hacia el puente. Son trescientos metros de maderas carcomidas por el salitre y el tiempo, en las que los pasos del que va delante resuenan aumentando la dimensión de su sonido. Mis propios pasos me sobresaltan, quisiera que su sonido se apagara, pero no es posible. Otros pasos se suman taladrando el silencio circundante.
Ahora son seis golpes graves. Delante son lentos, los míos suenan indecisos, los de atrás de ritmo rápido, decidido, fuerte. Solo el mar sigue leve, monótono, constante.
El castillo está cubierto en su mayor parte por arbustos, enredaderas y árboles que lo superan en altura, recortándose sobre el cielo. El hombre se pierde por la izquierda sumergiéndose en la oscuridad. Magnolios y cipreses dan un aspecto sombrío a ese camino. Decido ir hacia la derecha, donde las luces de las cafeterías de la lejana orilla me brindan un símil de seguridad.
Al pisar tierra, el silencio repentino de mis pasos acentúa mi inquietud. Mientras camino cerca de las peñas observo varios metros más abajo el mar, calmo. El camino es estrecho, no oigo los pasos de la mujer, imagino que ya está detrás de mí. No quiero girarme y no disfruto del paisaje agreste que rodea esa mole rectangular de piedras milenarias. Sólo por sensibilidad extrema distingo el olor a menta y a hinojo silvestre.
¿Qué impulso hizo que cruzara este puente? ¿Por qué no vuelvo sobre mis pasos? ¿Qué desafío del destino hace que me halle en este momento caminando cerca de los acantilados del castillo?La luna da de pleno en el agua. Mi inquietud se disipa por unos momentos y me siento en una roca disfrutando del espectáculo. Solo se oye el sonido del agua ahora más intenso, golpeando, horadando...
El silencio es denso como los muros grises del castillo. Giro para verlos, ahora sé que estoy sola, no sé si tranquilizarme o no, pero estoy aquí y tengo que echarle valor. Lentamente me despego de la roca e incorporándome sigo mi recorrido.
Sé que me encontraré con el hombre y seguramente con la mujer. El aire perfumado de sal, yodo y hierbas se mete en mis fosas nasales deleitándome, el camino se estrecha y las peñas caen rectas hacia el mar. Me arrimo a los arbustos sintiendo la energía de los muros.
Miro el reloj, once treinta. Irónicamente pienso:
- Casi es hora de brujas -
Por otra parte me digo:
- Ya tendría que haberme encontrado con el hombre, es casi la mitad del recorrido en círculo…
Dudo entre retroceder o seguir avanzando. El camino sigue ahora entre un gran muro de contención y los altos arbustos que dibujan sombras un poco siniestras. Detrás del muro, el mar abierto golpea fuerte e insistente en un aviso de presencia incontenible que vibra bajo mis pies. Su sonoridad es profunda y retumba en los oídos y en el cuerpo.El viento sopla libre desde el mar, abate las piñas del pino milenario y éstas caen sobre el camino.
Casi al llegar a la curva que lleva nuevamente al puente, veo al hombre, el también se ve nervioso, nada que ver con su andar en el paseo. No viene en dirección a mí sino que vuelve desandando el camino. Sopeso la idea de hacer lo mismo pero sigo avanzando, al terminar el recodo veo a la mujer sentada en una roca, mirando el mar.
El se detiene a su lado. Paso rápido cerca de ellos, no los miro, los tres murmuramos un saludo que el mar apaga. Él parece nervioso. No me extraña, yo estoy igual, somos tres personas solitarias con las mismas sensaciones.
Al divisar el puente escucho gritos a mi espalda. Acelero y llego a él. Siento el resonar de mis pasos en los anchos listones de madera. No está fresco, pero estoy temblando. Al llegar casi al centro del viejo puente reconozco los pasos rápidos de la mujer, corre más que yo, casi inmediatamente me alcanza, por ósmosis mis pasos se aceleran y también comienzo a correr.
Al llegar al paseo ya no diviso a la mujer que se perdió entre los coches, me vuelvo y tampoco veo al hombre.
La cafetería me acoge con sus luces deslumbrantes y su ambiente bullicioso.
Poco a poco me voy calmando, después del café, a desgano y aún con el corazón algo palpitante decido ir hacia el coche.
Miro hacia el Castillo, el mar continúa batiendo sobre las rocas desiertas y las luces siguen iluminando imperturbables las antiguas piedras del edificio. Regreso a casa pensando lo impresionable que puedo llegar a ser en un entorno diferente.
Las noticias del día siguiente relatan que entre las rocas del acantilado del Castillo de Santa Cruz, cinco metros más abajo, hallaron el cuerpo de un hombre sin vida.
Imagino al desconocido.
Inerte sobre las últimas peñas puntiagudas, con los ojos vacíos fijos en el cielo oscuro, la luna reflejada en ellos y las olas batiendo alrededor… salpicando su cuerpo…