LA NOCHE ES OSCURA

Lo estoy mirando desde lejos, controlando sus movimientos. Él también me mira. Su aspecto es oscuro, como el mío aunque es mucho más grande, muy grande.
Estoy seguro de que le gano en rapidez, todo es cuestión de agilidad, de calcular el momento justo; exactamente antes de que llegue hasta mí.
Sigo cerca de la pared, tenso, expectante, quieto. Él ya está cerca, camina por el centro de la vereda. La noche es oscura. Nuestros ojos se cruzan, estamos a pocos pasos. Antes de que llegue salto y paso por delante de él con rapidez, no vaya a ser cosa que pase antes que yo. Lo miro desde enfrente, desafiante.
- ¡Este humano de mierda no me va a traer mala suerte! – digo mientras trepo por el árbol desnudo.
Me agazapo y oigo que murmura algo por lo bajo. No entiendo su lenguaje…
-¡ frshshsh!, ¡ miaaáaau! – le contesto. Me mira con ojos grandes. Creo que lo asusté.
Yo soy negro.
El humano y la noche son oscuros.
Me gusta la noche.
- ¡Miaaauuuuu! -

JAQUE AL JUEZ

- El juicio se pospone para Julio dos - dijo el Juez jurando mentalmente.

- "Este jactancioso no me joroba en un jueves; justo en Julio se acaba su judicatura. Juraría que es una jugarreta para no juzgar a mi joven defendido" - pensaba el jurista.

Se acercó al Juez diciendo:

- El Sr. Juez olvida que no tendrá jurisprudencia el jueves dos de Julio.

El juez fue justo y dijo conteniendo un juramento:

- El jurado se reunirá el jueves 25 de Junio para este juicio -

-" Me jodió el jueves" - Se dijo el jurista

José Jumento, el acusado, se jactaba jubiloso diciendo por lo bajo:

- Jaque al Juez.

LA SOGA

Las gruesas gotas de la tormenta que aterrizaban en el techo de zinc enmudecían el ruido que producía cada martillazo en el travesaño vertical que, de un lado a otro de su habitación, montaba Pedro. Una circunferencia ovalada con un lazo corrido cerraba la soga gruesa que colgaba en el centro delmadero. Finalmente, remachó con fuerza los clavos, bajó la escalera, colocó una silla debajo de la soga y observó el círculo siniestro que hacia el nudo corredizo.

Un golpe de viento abrió la ventana y la soga se movió hacia el pasillo devolviéndose como un regulador pendular. Un trueno retumbó cercano como anunciando el éxito de la construcción de aquel aparato mortal. Había terminado su obra. Una horca. Cerró la ventana por completo.

Salió de la habitación, caminó hasta la sala donde un enorme vaso de whisky lo esperaba. Se lo tomó de un sorbo y preparó una copa de vino para Isabel a la que echó un poderoso somnífero. “No voy a utilizar la violencia en su contra, la ahorcaré mientras duerme.”

El día anterior se había graduado con honores en la Gran Academia de la Fuerza Aérea, como piloto de aviones Cazas Blackhawk; se le entregaron unos cinco pergaminos de honor que ahora observaba con desdén sobre la mesa al lado de su chaqueta militar repleta de medallas; a sus 24 años, posiblemente ningún miembro de la institución aérea había acumulado tantos galardones al éxito, la eficiencia y la dedicación a los estudios como él. Y sin embargo, seguía siendo un cadete, faltaba el diploma que lo acreditara como Oficial Primer piloto, sin la necesidad de un nuevo sacrificio.

Porque ya se había sacrificado, a su entender; una semana atrás lo habían llevado a una cárcel de torturas donde le explicaron que su examen final consistía en liquidar a un prisionero. Le mostraron a un presidiario atado a una pared y le entregaron una pistola. Disparó porque tenía que disparar. Había crecido en el vientre de la dictadura y sabia lo que una negativa significaba para él y su familia.

Pero ese crimen no estaba en su agenda, desconocía hasta ese momento esa clase de prueba de lealtad al régimen , mas ni siquiera sabía lo que aún le esperaba: “El Jefe en persona quiere hablar contigo” fue lo que le dijeron antes de que el hombre que había baleado empezara a desplomarse. Pensó que el Jefe lo felicitaría por haber sido el mejor estudiante de la academia militar y haber pasado su último “examen” y no fue así.

El Jefe le habló de Isabel, su novia desde la infancia, le dijo que ella pertenecía a los Comandos Clandestinos Pro Democracia, sus enemigos jurados, y que él necesitaba un compromiso mayor sobre su lealtad; le prometió graduarlo con sus honores, ascenderlo; enviarlo a hacer un curso de Estado Mayor para que en un par de años fuera Coronel, y en un par de años más estuviera listo para ser el General en Jefe más joven de las fuerzas armadas del país. A cambio, no le pedía gran cosa ––según el jefe, sólo liquidar a su novia. “Lealtad a una mujer o lealtad a la patria” ––finalizó de manera casi burlona.

Al escuchar tamañas palabras en la vocecita afeminada del Jefe,sintió que le temblaban hasta las uñas de las manos; sólo pudo expresar:

––Respetuosamente Señor, me permito recordarle que mi novia es hija del Comandante en Jefe del Ejército.

––De eso me encargo yo ––contestó el Jefe, dando por terminada la conversación.

Y al salir del despacho del Jefe, un general le entregó una soga: “Debes ahorcarla” ––le dijo, ––El Jefe la quiere ver colgando.

II

Sus nervios estaban tan tensos y sus pensamientos tan desordenados que el vaso de whisky le supo a agua. Preparó otro trago y de nuevo se lo tomó de un sorbo, dejándose caer con el vaso vacío en el sillón de la sala desde donde observó el corredor donde quedaba la habitación.

Sus ojos se alargaron como la lengua de algunos lagartos, al ver que el círculo que hacía la soga al final, se encontraba suspendido en medio del corredor, como si lo mirase a él. "Parece que un viento sostenido sacó la soga de la habitación y la mantiene en ese estado inmóvil" pensó. De todas maneras sintió un poco de turbación, no estaba acostumbrado a una situación tan dramática: matar a su amada para poder conducir orgullosamente un avión de la Gran Fuerza Aérea.

Se movió hacia la habitación con un sellador y taponó cada orificio de la ventana; se había asustado un poco con esa imagen de la soga como si lo observara. Regresó al mueble y de nuevo miró al corredor y otra vez vio la soga, esta vez danzando como el péndulo de un reloj.

––¡Maldita soga! - se dijo.

Tomó el teléfono y empezó a marcar. La madre de Isabel le contestó que ella había salido hacia la casa, que quizás no había llegado debido a las calles anegadas por el temporal. No había ajustado bien el auricular cuando escuchó el ruido como de una silla rodando, un golpe fuerte como de huesos rotos y un gemido como de una mujer que provenía de la habitación, sintió un escalofrío que le recorrió todo el cuerpo. Salió caminando discretamente hacia la habitación. Lo que vio lo dejó pasmado: la silla efectivamente había rodado por el suelo y la soga estaba inmóvil, tan tensa que pareciera que alguien invisible colgaba de ella, especialmente porque el círculo se había cerrado casi al tamaño del cuello de una persona.

Se quedó con los ojos fijos al pequeño círculo del final de la soga e instintivamente movió sus brazos como si fuera a tocar a alguien invisible que estuviera colgando. Afuera, los truenos y relámpagos parecían enloquecer la noche.

El ruido del timbre de la puerta le dio un susto tan enorme que tropezó con la silla, giró en redondo y se golpeó el hombro contra la pared. El timbre siguió sonando, pero al tratar de pararse el dolor en el hombro era tan intenso que no podía apoyar los brazos. Sabía que era ella. Hizo un esfuerzo para pararse y cayó de espaldas con los ojos mirando al techo. El timbre dejó de sonar. En ese momento un rayo estropeó la energía eléctrica. La oscuridad se apoderó del recinto.

El enorme resplandor de otro rayo traspasó las pequeñas rendijas de la ventana que se quedaron sin sellar. Pudo ver, con los ojos tan agrandados que parecieran salir de sus órbitas, que la soga iba creciendo lentamente buscando su cuello. Trató de moverse y no pudo por lo que se agarró con ambas manos el cuello. El resplandor de otro rayo le dio la oportunidad de ver a su novia, totalmente empapada, en la puerta de la habitación, con una linterna encendida en su mano izquierda y un par de paquetes orlados en papel de regalos en la mano derecha. Los regalos de su graduación.

–Mi amor, ¿que haces en esa postura? ––preguntó Isabel, extrañada, aunque intuyó que se había caído por la oscuridad.

Luego, lo ayudó a pararse, lo llevó en hombros hasta el sofá, le quitó la camisa, le vendó el hombro lesionado, mimó su frente, le preparó un trago de whisky doble, y tomó la copa que él había preparado para ella. Cuando Pedro observó que Isabel se llevaba la copa a la boca, suplicante gritó un “no” que pudo haberse comparado en estridencia con el trueno que reventó cerca de la casa en ese momento.

–¿No, qué? ––preguntó ella, sorprendida.

–No nada, contestó Pedro.

Era tarde, ella había bebido todo el contenido de la copa.

–La horca –dijo él, ansioso, como si preguntara, mientras Isabel paladeaba el vino.

–¿Cuál horca? -preguntó de nuevo Isabel.

–La horca en la habitación, en mi habitación, cielo. ––insistió Pedro, ¿no la viste?

–No sé de que hablas, amor, no vi horca ni nada que se le parezca, dijo Isabel moviéndose hacia la despensa a buscar los utensilios para preparar la mesa. En la tercera división del armario, Isabel observó una extraña soga de color verde claro. Se quedó examinándola como cavilando si podría utilizarla en algún decorado de la mesa, mas dio un paso atrás porque percibió que la soga se había movido y levantado la parte delantera como hacen las serpientes cobras.

En ese momento la casa fue estremecida por un trueno que al parecer retumbó en las cercanías, y un segundo después, otro estampido que a Isabel le lució más cercano, como si hubiese detonado dentro de la casa. Examinó la soga de nuevo y se dio cuenta que había sido una sensación vaga, una ligera mala impresión. Recogió algunos utensilios, incluyendo un viejo vino y fijó la dirección de sus pasos hacia la sala.

La sangre brotaba a borbotones de un enorme círculo abierto en la sien derecha de Pedro, quien reposaba en el sillón como si estuviera dormido; en los dedos de su mano derecha, que aún se movían levemente, se escapaba de a poco la pistola. En el suelo un bolígrafo, y en su mano izquierda un papel con sus trazos:

“La soga era del color que brota de mis sienes, Isabel; yo la pinté de verde para que doliera menos.”

Joan Castillo

JOAN CASTILLO, fue y es mi amigo, digo fue porque ya no está en presencia sino en espíritu entre los que disfrutamos de sus letras.
Este SU relato es un homenaje a su memoria.
No te olvidaré amigo, donde estés seguirás con tu pasión por las letras, que estés feliz y en paz.

LA ÚLTIMA CITA - Soneto

Cuando llegue la hora de la cita,
mi mente ha de evocar tiempos mejores,
y he de cubrir con pétalos de flores,
vericuetos de la senda infinita.

Me integraré con la tierra bendita,
donde duermen su sueño mis mayores,
he de darme sin penas ni temores,
pues ya toda ilusión está marchita.

He de irme tranquilo y sin complejos,
contemplando sereno y desde lejos,
como el sol se va hundiendo en el ocaso.

Habré de caminar hacia poniente,
sombrío el rostro y altiva la frente,
hasta alcanzar la meta paso a paso.

Soneto cedido por mi amigo Fernando de:

http://fotosocurrenciasyhumor.blogspot.com/

¡PROSPERIDAD ARGENTINA!

Paso paseando estos días
de placer y algarabía
recordando tiempos idos
entre gauchos y sus chinas.

Gran desfile de carrozas,
de caballos y de danzas,
costumbres, folklore y tango,
vestido, canto y comida.

Cumpleaños nuestra Patria,
ya saben que son doscientos,
así hay que festejarlo
con avance y retroceso.

Avance que da alegría,
retroceso en las penurias,
que nos encuentra reunidos
como a toda gran familia.

Pequeño homenaje mío
que hace poesía la emoción.
¡PROSPERIDAD ARGENTINA!
Lo digo de corazón.

COLAGE

Mezcla de ideas, todas.
El pequeño muchacho entretenido
busca recortes en revistas varias.
De su cabeza sale una ensalada
que comunica del corazón, la mano.

El pegamento adhiere la figura
del honorable Hidalgo
con su fina Dulcinea entrelazada.
Anhelo puro del alma que ya busca
expresarse en lo infinito con su amada.

EL TREN DE LA VIDA

Partir es levantar la cosecha
para volver a sembrar.
Partir es compartir, porque no se parte
lo que está.
Partir es amar a todos
en cualquier lugar.
Partir es tomar el tren de la vida,
nada más.

EL ARÁCNIDO

El insecto avanza con gran dificultad por la alfombra de hiedra que tapiza la pared. Sube esforzadamente. En segundos hago una analogía con mi situación, sólo que a él no lo persigue nadie. Mi pierna herida oscila y subo escorado tratando de apoyarme en los troncos más fuertes. El dolor es quemante, apenas mitigado por el instinto de conservación. Si me esfuerzo como el diminuto insecto podré llegar hasta lo alto del paredón. No oigo otra cosa más que los pasos que cruzan la esquina, reclamando su botín. La intención de mi atracador, es la de rematarme para que no haya descripción alguna sobre su persona.
Me aferro a la hiedra con todas mis fuerzas, falta casi un metro, para llegar arriba. El insecto que antes había tenido frente a mis ojos está detenido a la altura de mi cintura. Un poco más y llegaré a lo alto del muro. En un doloroso movimiento arrastro varios centímetros la pierna y la engancho en la rama superior, estoy más seguro, allí hay un apoyo en los ladrillos de la pared. Subo el otro pie y lo hinco desesperadamente. La hiedra se estremece y vibra; otra décima de segundo para pensar en esa planta que es mi salvación. La noche se transformó en una trampa oscura.
Mientras, veo la desorientación de mi perseguidor. En una mano su navaja emite destellos en un lenguaje de luces con las sombras de la noche. En la otra, mi portafolio con toda la documentación y los cheques que no había firmado en la oficina. Vuelvo a refugiar mi cara en la oscuridad de la hiedra; su perfume a tierra y su textura estimulan mis reflejos, escalo un poco más. Pienso en mi mujer, en mi madre, en el perro, en el jefe, en el tonto rechazo a su invitación de llevarme en su coche. En mi romántico querer caminar en esa noche apacible y serena. Todo eso acompaña mi doloroso escalar. Llego al borde del muro. Ya agarrado a él miro hacia abajo preocupado. La sangre de mi pierna marcó el camino justo hacia un pequeño hueco en la pared que antes no vi.
Mi perseguidor sí. Se desliza dificultosamente por él. Seguramente piensa que yo me escurrí por allí. Me acurruco entre la hiedra, inmóvil, en un mimetismo desesperado, con los ojos fuertemente cerrados y la cabeza entre las hojas.
El silencio es profundo. Oigo solo las ramas de los árboles que se mueven sobre mí. No hay más pensamientos, sólo ruegos incoherentes: Dios sálvame, Dios sálvame.....

Pasan segundos, minutos... Cuando decido abrir los ojos y casi respirar, no veo nada a mi alrededor. A un lado y al otro de la alfombrada pared, no se ve a nadie. Aunque sí, cerca de mi cabeza, agazapado, quieto, como pendiente de mis movimientos y a la expectativa del lado que escogería para descender, está el pequeño insecto escalador.
Deslizo mi mano hacia el teléfono móvil que llevo en la cintura. Mientras hago la llamada salvadora siento en la otra mano un dolor punzante, que quema.
Creo que estoy a punto de desmayarme. Ahora veo de quien escapaba mi compañero de infortunio. Tuve la impresión de que el pequeño insecto que había subido conmigo, y que ahora estaba debajo del oscuro y peludo arácnido que me había picado, se despedía con una aterrada mirada de sus redondos ojos. Nuestro destino era el mismo…
Los doss.. fuimos aatrapados ami.i.go… balbuceé .. antes de perdeer ... elll …ccc…

HOY ENRIQUEZCO MI BLOG

CON ESTA POESÍA QUE ME CEDÍÓ GENTILMENTE

ALMA MATEOS TABORDA:

SUEÑOS DE PAPEL

Y pensar que creía ingenuamente,
que serías presa de mi vida enamorada
y hasta la luna se ha roto en mil pedazos
gritando el error por sus cimas escarpadas.
Te convertiste en el reverso de la dicha
y tu inmadurez es una indescriptible sombra,
que multiplica los fantasmas en las noches,
cuando mis labios sin querer te nombran.
El humo del silencio se despliega
abrazando el gris de las cenizas del recuerdo
y en la insensatez de sus formas se convierte,
en la rigurosa tempestad que vence al tiempo.
Pero qué puede importar ya
un sueño de papel que se haya roto;
el amor que se rompe ha sido frágil
y es mejor no contarlo entre los propios.
El amor verdadero se vuelve equilibrista
sobre la cuerda horizontal de las historias:
pinta sueños de mágicos colores
y un calendario personal en la memoria.
El amor crea jardines con pérgolas hermosas
y desenreda en el aire las tristezas;
el amor de verdad nunca deshoja
las ilusiones que a cada instante crea.
El amor es valiente guardián de sentimientos
y sobretodo de palabra y compromiso;
no miente, no hace trampas…, es sincero
y hace de la unión un paraíso.
El amor nunca sabe de pájaros heridos;
se despliega en la luz de la mirada,
no sabe de traiciones ni de olvidos
ni cambia de hoy para mañana.
Por eso, qué puede importar ya
un sueño de papel que se deshace,
los sueños que se rompen no merecen,
ni siquiera un instante recordarse.
Un sueño de papel muere en silencio
escondiéndose de pronto entre las sombras,
sin probar el dulzor de tantos besos
cuando mis labios te buscan…, y te nombran.

© 2010 Alma Mateos Taborda (princesa_azul)

Gracias por permitirme publicarla.

LOS SIETE VELOS

Apasionada, seductora y bella
cimbreando su cuerpo los velos agita.
Cadera insinuante… Cintura que ondula
danzando en un mundo de sutil color.

Se quita el azul con singular destreza,
sus manos cual aves danzan y me llaman.
Ya cubre su rostro con el tul naranja
incita profundo y el velo... que vuela.

Cubre su cintura el verde esperanza,
danza y en la danza se eleva y se agita.
Se inclina un instante y en breve reposo
el velo se quita con singular sonrisa.

Oigo el tintineo que su cadera marca,
rojo, rojo puro. El velo me excita
me atrapa me sube, se detiene y sigue
y el rojo que vuela cual pájaro en celo.

Apasionada, seductora y bella
ola que va y viene de abajo hacia arriba,
como un sol radiante el amarillo brilla.
Y lo hace volar… Total maravilla.

Oscuro tul cubre caderas divinas
resaltan sus pies, ágiles y diestros.
Más solo veo el velo, negro cual la noche,
rasgarlo quisiera, oculta delicias.

Mira desde el fondo de sus ojos verdes,
presiente el deseo más no lo desliza,
mis ojos le ruegan y cual pitonisa
lo quita muy lento... Ignora mi prisa.

Oro y tintineo, contoneo sublime
se aquieta la danza, más el pecho vibra…
Solo queda el blanco, velo que redime,
sigo con mi sed y un ansia bendita.

¡Quiero que lo quites! Le gritan mis ojos,
más ella se cubre con su blanco el rostro
y vuelve a ondular, se encoje, se eleva…
Odalisca pura de pies a cabeza.

Apasionada, seductora y bella
su cuerpo me invita, el blanco volando,
la danza termina… Cadera insinuando,
el blanco en mis manos y ella, descansando.

UN PASEO POR EL PARQUE

El parque está vacío. Solo veo al barrendero acumulando hojas bolsas y botellas en pequeños montones, para luego recogerlos prolijamente en el contenedor que empuja con paso lento.
Todos tenemos nuestras energías menguadas por el intenso calor.
Nos saludamos casi tímidamente, pues en estos días la gente que se cruza está tan apurada que ni se mira. No fue nuestro caso.
Los árboles de la plaza albergan aves que se arrullan, se llaman, se contestan y buscan la frescura del follaje. No los veo pues las copas son abigarradas.

Las hojas brillan después de la tormenta.

Hay palomas picoteando o bebiendo en algún charco de agua que dejó la lluvia.
El sonido de las chicharras, cual sierra de carpintero, anuncia aún más calor. Curioso insecto la cigarra.

Como me pasa siempre y creo que ha casi todos, no la puedo divisar. Dicen que son bellos y coloridos, se esconden entre los troncos y ramas.

Yo sigo llamándolos chicharras como cuando mi padre me explicaba que ese ruido lo hacían con unas bolsas que tienen a los costados del abdomen. Ahora sé que es un llamado de los machos a las hembras. Entonces me pregunto:

¿ Porqué no les llaman chicharros o cigarros?

Chanzas que hago mentalmente en la soledad de esta mañana de domingo.
Con mi bolsa de ricas medias lunas me siento en un banco a la sombra del árbol más grande. Curioso ejemplar que tiene un gran hongo en su tronco, puedo imaginarme la textura delicada del mismo pero solo lo veo , no llego a tocarlo y creo que si llegara tampoco lo tocaría.

Parece un gran pan dejado allí por alguna mano traviesa. No puedo evitar fotografiarlo, pienso que no es interesante para los demás pero sí para mi.

Todo en la Naturaleza es admirable.
Veo palomas cerca de la acera bebiendo y otras volando entre los árboles o picoteando semillas por los senderos. Inclinan su cabeza suavemente hasta que alguna viene y le pelea lo encontrado.

Todo es serenidad.
Guardo el celular con el que saqué la foto y saco una media luna para comerla al fresco, rodeada de esa paz mañanera de domingo.
Se acercan algunas palomas con hambre o simplemente es que siempre están picoteando y esperando lo que los caminantes les arrojan.
Contemplo los hermosos chalets circundantes con sus jardines florecidos en rojos, lilas, amarillos y verdes iluminados por el sol.
Comienzo a comer, y hete aquí que la más atrevida se posa en el banco esperando su comida, pues sí, le pongo un trocito... se fue con su botín. Claro fueron varios días de lluvia y no hubo muchos niños arrojándoles comida, así que tendrán hambre.

Pienso que perdí la oportunidad de sacarle una foto. Saco nuevamente el celular y lo dejo preparado.
En tanto pongo dos trocitos de media luna sobre la madera del banco. Seguro que volverá...
Ya preparé el enfoque. No tarda en subirse una que no se si es la misma u otra y tomo la foto en el momento justo… y el trozo de media luna vuela. Nunca mejor dicho.
Sigo con mi cometido de comer lo que queda. Vinieron más, también se posan en el banco como diciendo: Nosotras también queremos. Se estiran, me miran, y saco la foto en el momento justo.

Pacientemente les tiro otros pedacitos pero esta vez a mis pies… Ahora estoy rodeada de palomas, todo es gris a mi alrededor.
Me inquietan un poco, sus miradas penetrantes exigen más.

Inmediatamente me rodean, sus alas me rozan, pasan rasando sobre mi cabeza y alrededor llevando en sus picos lo que arrojé.
Vuelven nuevamente, y son más. Es como si todas las palomas del parque estuvieran rodeándome. Son como una nube gris y arrullante, pero con un arrullo imperioso. Se acercan sin el menor respeto, vuelven a exigir, a mirarme fijo, están tan cerca que me desagrada su olor al igual que su color, más aún sus ojos.

Saco la última foto que sale mal, mis manos no están seguras.

Las palomas revolotean, pasan sobre mis pies y picotean mis dedos.. Otras me sigue mirando, no me animo a abrir mucho los ojos. Pienso que en cualquier momento alguna se avalanzará sobre mí. Así que me levanto. Lento, pues estoy rodeada por ellas. Adelanto paso a paso, mientras sus alas rozan mis piernas. Guardo el celular.
Una sobrevuela y roza el paquete con el último trozo de media luna que ni siquiera he disfrutado. Algo que me pareció romántico al principio se convirtió en un mal momento.
Sigo lento, tampoco es cosa de salir corriendo. Pero no dan tregua, me siguen, caminando como si yo tuviera una larga cola móvil detrás de mí.

Si no fuera inquietante sería gracioso, pero apenas giro la cabeza, cuando otras se adelantan, mirando la bolsa. La arrojo al contenedor de basura. Realmente me impresionan con su terquedad, su insistencia y con sus ojos que siguen fijos ya no en la bolsa que arrojé, sino en mí.

Siguen mis pasos, revolotean. La mayoría sigue caminando detras con su arrullo imperioso, balanceando sus cuerpos y ladeando la cabeza para mirarme.

Falta para llegar a la esquina, podría cruzar por la mitad de cuadra pero dudo.

Entonces reparo en el recolector de basura que aparece detrás de mí.
Las ahuyenta con su escobillón. Respiro aliviada. No me di cuenta que estaba conteniendo la respiración. El hombre sigue espantándolas. Derecha, izquierda, arriba, abajo...

Él no lo sabe pero me dio seguridad aunque estoy segura que adivinó mi inquietud por la situación.

Es discreto, solo sonríe y nos saludamos. Balbuceo un gracias y sigo rumbo a casa.

No he podido disfrutar de mis mediaslunas.

Mientras, la cigarra sigue entre el follaje de los árboles llamando a sus posibles parejas.

EL TROZO DE TUL

Bella, tan bella estaba…
Flamante esposa con su tul al viento

junto a la fuente la fotografiaban.
Hermosa, mientras su tul ondeaba.

Era el marido que el velo arreglaba.
Desde lejos vi como se besaban.
Mientras la seguía con tierna mirada
el tul la envolvía, él se la llevaba.

Fotos y más fotos con su tul al viento.
Dolor en el pecho, quise acariciarla.
Más dejé cobarde que se fuera un día
decisión errónea que tomé en mi vida.

Un trozo de tul que a mis pies cayó
trajo a mi memoria recuerdos lejanos.

Bella, tan bella estaba… tiempo que pasó.
Un velo muy leve mis ojos cubrió.

BREVE... TODO BREVE...

Breve...

En mis momentos de verano todo es breve. El calor agobia por grados y por continuidad, no da respiro.
Es evidente que todavía no me habitué al cambio de clima., aunque veo que están todos agobiados.

Foto de la playa de Sada en La CoruñaA veces quisiera estar cerca del mar, pero no de este mar abarrotado de gente bajo el sol abrasador del verano, sino paseando por una playa solitaria donde el aire marino me refrescara.

Breve es mi paseo de la mañana, tan breve que se circunscribe a subir las escaleras hacia la terraza bien temprano, regando las plantas o rociándolas con fina lluvia artificial de agua. Es lo primero que hago antes que el agua salga caliente por los grifos.


Bajar y entonces cerrar puertas y ventanas, correr las cortinas para que apaciguen la claridad y así crear un clima más fresco.Breve…. beber agua…
Lleva un poco más de cuidado atender a los peces y cambiarles un poco de agua.Ello no es tan breve:
Tengo tanque de agua en la terraza, a pleno sol, baja por cañerías que hierven al igual que el agua que baja por ellas.
No exagero nada, al principio sale super caliente, luego apacigua un poco pero está bastante templada como para ducharse sin necesidad de calentarla.
Les cuento que no se puede beber pues está caliente, así que aparte de la que hay en la heladera, suelo tener una botella afuera, pues no me gusta tomar agua fría… pero tampoco caliente, entonces la regulo a gusto.

Breve… quiero otro poco de agua…

Sigo con la atención de mis peces...El paso siguiente es poner en un cubo el líquido necesario para reponer lo que quité y vaciarle 2 cubeteras, esperar que derritan y agregarlo a la pecera, para refrescar a mis alegres y coloridos amiguitos.

La imaginación y la creatividad nacen de la necesidad...

Desayuno ligero: naranjas exprimidas (vit.C), 3 nueces (cerebro), 4 ciruelas pasas (intestinos) y 4 albaricoques secos(anemia) No es que me falte nada de eso… pero para ayudar a mantener lo que hay, vienen bien.

A veces varío: Pomelo, almendras, pasas de uva negras y rubias.
En otros momentos: Zumos naturales de zanahoria, manzana, perejil y apio. ¡Ja! El otro día le puse un diente de ajo y tuve que hacer de tripas corazón para terminarlo… No saben cómo picaba…

En fin que me fui por las ramas, pero todo viene bien para combatir el calor.

Breve… Necesito más agua…

Breve, pero necesaria…Aquí viene la primera ducha del día…

Luego una lavada a la ropa, colgarla a la sombra, arreglar un poco “por arriba”, salir a hacer alguna compra que consiste más que nada en frutas y verduras, que luego acomodo o preparo.

Breve miro algún noticiero, de masoquista no más, para regodearme en los 35º, 38º o 40º, todo en cámara lenta.

Breve, cocinar… nada de tener mucho el fuego elaborando, rehogar, y listo.

Y a comer…

Hoy tocó consomé (líquido y minerales) que tenía congelado para estas ocasiones y una especie de omelet de cebolla de verdeo, ají rojo, zanahoria y zapallito redondo, todo cortado pequeñito y rehogado para agregarle en minutos nomás 2 huevos apenas batidos (proteínas), todo a fuego mínimo para que cuaje sin quemarse.

Breve, todo breve y frugal, pues el organismo no quiere esfuerzos que ya tiene bastante con regular la temperatura.

Y una siesta breve... aunque me quedo en la cama leyendo, pues tipo 16 hasta 18 no hay quien salga al patio.

Breve... será la segunda ducha del día, con agua que no termina de enfriar.

Breve... todo breve.

No así este reporte que cambié por la lectura, pues no tenía ganas de concentrarme en ella, así que si este escrito salió medio disparatado sepan disculpar.

DÍAS

LAS DOCE EN EL RELOJ

Dije: ¡Todo ya pleno!
Un álamo vibró.
Las hojas plateadas
sonaron con amor.
Los verdes eran grises,
el amor era sol.
Entonces, mediodía,
un pájaro sumió
su cantar en el viento
con tal adoración
que se sintió cantada
bajo el viento la flor
crecida entre las mieses,
más altas. Era yo,
centro en aquel instante
de tanto alrededor,
quien lo veía todo
completo para un dios.
Dije: Todo, completo.
¡Las doce en el reloj!

JORGE GUILLÉN


Misterio…
Que se irá desvelando a medida que los vivamos.
Planes…
Que seguramente cumpliremos en parte.
Imprevistos…
Que deberemos resolver de la mejor forma.
Sorpresas…
Que no imaginamos y para las que no hay preparación.
Destino…
Que iremos forjando día a día.

Días…
Trescientos sesenta y cinco días que se fueron como tantos otros, con deseos cumplidos y no cumplidos, con éxitos y fracasos, con salud y enfermedades, algunas pérdidas, fin lógico o inesperado de la vida, algunos advenimientos, renovación de las familias, concreción.
Días…
Con logros y trabajo, con decepciones y aceptaciones, con caer y levantarse. Con todo lo que implica haber vivido esos trescientos sesenta y cinco días agregados a otros y otros.
Días… que despedimos eufóricos, alegres, tristes, nostálgicos pero agradecidos por haberlos vividos de la mejor manera que pudimos.
Días…
Trescientos sesenta y cinco días por delante, llenos de esperanzas, de lucha constante y positiva, de mirar el futuro con optimismo y el pasado con agradecimiento por todo lo vivido, aprendido, retenido, perdido.
Días…
Que viviremos con estrategias nuevas y antiguas, con ganas, con garra, con toda la esperanza que significa todo nacimiento y renovación.

Destino…
Sorpresas…
Imprevistos…
Planes…
Misterio…

Días…
Tenemos algo menos de trescientos sesenta y cinco días para resolver parte del misterio de nuestra vida hasta el próximo nacimiento de año.
Días
Vivámoslos con energía, con comprensión y paciencia, con alegría, con momentos compartidos o de soledad, con fe y superación pero sobre todo vivámoslo con amor hacia nosotros y hacia los que nos rodean.
Días…
Son días que suman, que restan, no son solo dos días, son los días de nuestra vida que ojalá se enriquezca al vivirlos.

¡FELICES FIESTAS AMIGOS BLOGUEROS!

QUE LA DULZURA, PAZ, SALUD, PROSPERIDAD Y SOBRE TODO EL CARIÑO DE

LOS QUE QUIEREN, LOS ACOMPAÑEN EN LA NAVIDAD Y EN EL AÑO QUE SE

INICIA...

¡ F E L I Z 2 0 1 0 !

ERNESTO ESPERABA

Ernesto en exceso excitado,
esbozaba escritos en ello enfrascado.
Endrino él estaba esperando errante
el especial encuentro, eterna esperanza.

Escribía en esquelas estrofas excelsas,
expresaba en ellas, eficaz; estampas.
Ensayando epístolas, estudiando endechas,
el eventual éxito... Ernesto esperaba.

BRUJA BOCA, BREVA BOREAL

BRUJA BOCA, BREVA BOREAL



Bruja boca bebiendo besos,
brasa, brisa, burbuja breve.
Bambú bailando, brazos boyantes,
barcinos bucles, beldad bruñida.

Bálsamo bueno, brillante bosque,
blanca belleza busca bondad.
Brote benéfico, brizna bronceada,
bulbo bendito, breva boreal.

COMO LAS GOLONDRINAS

Escaparon… no sé porqué pero no están,
los dedos se aquietan
la pluma se niega.
Triste realidad de los poetas,
cuando ellas se van
llega la tristeza.

Escaparon… y el corazón se cierra
la mente no dispara
la mano se niega.
Espero toquen presto a mi puerta
porque cuando ellas están
la vida se renueva.

Como golondrinas migraron a otras tierras,
las espero ansiosa y a su vuelta,
volverán mis dedos a volar
sobre el teclado de la computadora vieja.
Musas: dormidas o viajeras
Aquí las espero, con las puertas abiertas.

MORRIÑA TEÑO...

No sé si está bien escrito, pero siento nostalgia de esa lejana tierra que una vez fue mía y se quedó para siempre en mi corazón.
Llovió fuerte en Buenos Aires, también llovió mediano, pero ahora hay una garúa que quiere imitar al orballo de Coruña. De ahí mi morriña, mi recuerdo en los amigos, en los lugares y en lo vivido.

También hay corte de luz desde las 6 de la mañana, son las 8 y me decido a levantarme, el día está propicio para incursionar en la cocina.
Hojeando mi libro de recetas pues necesito hacer algo gratificante y a la luz de la vela, encontré este dicho bien gallego.
No sé quien lo escribió, pero me impactó en su momento y me seguirá conmoviendo cada vez que lo lea.
Todo se repite, no hay nada nuevo bajo el sol, ni bajo la lluvia, en la cocina tampoco, las lentejas con pollo se cocinan a fuego lento, su aroma ya invade la casa.
Por ahora miro la lluvia a través de la ventana, pero cuando tome el sol también estaré esperando...

Agora tomo o sol.
Pero até agora traballéi cincoenta anos sen sosego.
comí o pan suando día a día
nun labourar arreo.
Gastéi o tempo co yornal dos sábados,
pasóu a primavera, veu o inverno.
Dinlle ao patrón a frol do meu esforzó
Ii a miña mocedade.
Nada teño.
O patrón está rico a miña conta,
eu, á súa estóu vello.
Ben pensado o patrón todo mo debe.
Eu non lledebo
nin xiquera iste sol que agora tomo.

Mentras o tomo, espero.

PAYADAS CON LOS AMIGOS DE TODOTANGO.COM

Pintura de Molina Campos

Pintura del bandoneonista Francisco Bono

(autorretrato)

Franziska me dio la idea de poner esta vieja payada que empecé un día jugando y se armó un poco larga en el tiempo.

Espero no les falta paciencia para leerla y les sobre generosidad para disculparme.

Payada singular

ROSA
Hoy no tengo la guitarra
pa cantarles mis desvelos.
Vengo aquí con voz temblona
sin ayuda caballeros
que no es de payador alguno
acompañarse con piano
y es el único elemento
que hoy se me viene de mano.

Les cuento que la mozada
afilando está espuelas
pues algo quiere bailar
y no es por hacer escuela
sino de puro atrevida,
ya que no es de despreciar
cuando de pronto me inspiro
y entonces rompo a cantar

Esto no es un desafío
sino una simple payada
para ver si algún amigo
es capaz de secundarla
y no es porque reste mérito
al que a responder se avenga,
no soy gauchita celosa
así que a soltar la lengua.

Es el fin de la payada
aquí se acaba el cantar
Estaré agradecida
si me quieren disculpar.

NORBERTO

8/18/2007 6:15:45 PM

Esta es mi presentación

Con estos modestos versos

me hago a este foro presente

tratando que el subconsciente

coordine mis pensamientos.

Inundado en sentimientos

de paz, amor y amistad

trataré con mi verdad

que pasen buenos momentos.

Pido permiso contento

ansiando hallar esa meta

yo soy el Vasco Elorrieta

y escribo así lo que siento.

No se si en mí hay talento

eso… lo dirá el lector

solo trato que el amor

no se torne en sufrimiento

ROSA:

Vea señor Elorrieta...
Vea señor Elorrieta
que buena presentacióón
de lejos se ve el talento
cuando talla el corazóón.

Sé lo que siente amigazo
al terciar en la payada
no piense en ningún momento
que esto será un sufrimiento...
con los amigas y amigos...
que pronto harán su entraadaa...

GERMAN:

8/18/2007 11:59:29 PM

Me alegra amiga Favale

su manera de payar

y le puedo asegurar

que su canto mucho vale,

veré que rima me sale

si es que llega a salir tal

al tratar de competir

con mi décima espinela

al brotar en mi vigüela

toda mi alma y mi sentir.

Se ve que es buen rimador

el payador Elorrieta

como se vio en su cuarteta

que brilló por su esplendor,

por su expresivo fervor

que lo inspiren las estrellas

en esta noche tan bella

cuando rime sus congojas

y que plasme en sus estrofas

un canto lleno de amor.

NORBERTO:
8/19/2007 1:57:15 AM

Hoy me pongo a improvisar

décimas que caen del alma

y aunque conservo la calma

registro un fuerte escozor

porque si hablo del amor

en mí todo se convierte

y no podrá ni la muerte

enfriar tanta templanza

porque en mí la esperanza

como herida está latente.

La luz del amor se siente

que brilla en el corazón

se pierde hasta la razón

y con su impulso atropella

es una cosa tan bella

y difícil de explicar

dan deseos de llorar

al sentir su melodía

es tristeza, es alegría

y dan ansias de volar.


ESTELA:

ROSI QUERIDA:

¡HABRASE VISTO LA MOZA!

CON PAYADA Y TODO VÀ LA COSA.

MUY BIÈN AMIGA,

EL PATIO SE ANIMA

CON PAYADAS DE MUJER.

Y EN MI HUMILDE ENTENDER

ME SEÑALA QUE NO ÈS BROMA,

EN EL CANTAR DE ROSITA,

HASTA EL AIRE TIENE FORMA...

ROSA:

Como dijo bien mi amiga
ya se está animando el patio
masculino o femenino
ya tiene forma el decir
y el que quiera intervenir
pa'contar sus pensamientos
que los ponga en libertad
esto es en plan de igualdad.

Hoy tengo un hondo pesar
por lo que acontece al mundo
a los hermanos de lejos
y también a los de acá.
Que el tiempo se nos revela
de tanto diezmar la tierra
si no es la tala es la guerra
el mundo está del revés
o será que Dios nos muestra
aún de mala manera
1ue tenemos que pensar
algo más que en nuestro ombligo
y perdonen mis amigos
las reflexiones que cuento
no lo tomo a la ligera
¡El mundo es un esperpento!

Al fin que aquí me despido
sin querer entristecer
a estos fieles payadores
la gente lo tiene crudo
sin casa o seres queridos
la garganta se hace nudo
no puedo expresar placer.
Lo siento perdónenme...

Que siga otro la payada
que el que es bueno en el decir
es bueno en el corazón
como dicen los que tallan,
en todas las ocasiones
sin entrar en distinciones
no soy de las que se callan.
y más, si tengo razón.

PETER
8/23/2007 12:17:53 AM

Como de esto no sé nada

y quisiera un poco saber,

mi boca estará cerrada

y escucho para aprender.

Rosa, contigo entiendo

leyendo tus entreveros,

viniendo y otra vez, yendo,

no me siento forastero.

Tal vez un poco de miedo

me acompañe en este lance,

pués errarle, yo no quiero

perdona este osado avance.

FERNANDO:
8/23/2007 4:22:49 AM

Aprovecho la ocasión

que tu poema me brinda,

y decirte linda Rosa,

que no eres Rosalinda.

Si con esta nueva entrada,

tus bellos versos arropo,

es una buena ocasión,

para decirte un piropo.

Quiero acertar el requiebro,

voy a ver si tengo suerte,

pues, por lo visto, prefieres

que haya de ser algo fuerte.

A orillas del Mar de Vigo,

te espero junto a las olas,

y has de ver lo que te digo,

en cuanto estemos a solas.

TERE (GLICINA):

Yo le presto mi guitarra,

a esta buena payadora,

está bien que la use ahora

con sentimiento y con garra;

y si no se me demora,

cantando con fundamento..

juro escucharla con ganas,

ni interrumpir su momento.

Paye nomás doña Rosa,

yo me prendo en la jugada,

pare, que ato a Primorosa.....

(yegua leal si las hay)

justo al pié de su parral,

y empiezo a ensayar las prosas.

¿Que le cantemos al campo

como antes, hace tiempo?

diga con qué fundamento

se pregona algarabía,

si nuestra criolla alegría

nos robaron de angurrientos.

Vea la tierra del indio

mal vendida o regalada,

mire la tala del monte

que nos ahoga sin ríos,

vea los gurís con frío,

al gaucho con hambre y sed

y este país, sabe usted..

siempre brilló por su trigo.

Perdone me ponga seria

y ya rumbee pa´ las casas

porque a veces pensar mata

y cantar entre miserias

hace yorar las estrellas

y decirlo desbarata.

Me voy cantando bajito,

acompañada del grillo

volveré cuando el rocío

nos deje mirar sin bruma,

que esta tierra fusilada,

muere a la luz de la luna.

ESTELA:
8/23/2007 7:27:59 PM

¡¡¡¡Què bièn paya ña Teresa!!!!

tiene atau al cabayo bayo,

y ya le pido perdòn,

no ès cabayo ès una yegua,

que le arrastra el carbòn

hasta el rancho ña Vicenta,

pà calentar la pavita,

negra de tanto pavear,

ña Vicenta la calienta,

y el mate lo toma Zenòn.

Vaya cantando bajito,

el griyo se va a cansar,

ustè perdone tambièn,

aquì,donde todo se briya

hace rato perdimo el trèn

TERE (GLICINA)

8/23/2007 8:51:39 PM

Ya le voy a contestar...

también a la Doña Estela,

deme tiempo de entonar

y retomando la hueya...

Mi monta aparcero es,

como dijo Doña Estela..

yegua indomable porque...

salió igualita a su dueña.

ROSA:

Peter estás perdonado
tu payada está muy bien
habrá que alejar los miedos
pues no hay nada que temer.

Fernando amigo sincero
tus requiebros aquilato
y más viniendo de vos
que en esto no sos novato.

A mi querida Glicina
felicito en su decir
tenemos la misma pena
tal como sigue Argentina.

Al respecto yo le digo
me nace del corazón
no renace la esperanza
ni al porteño ni al peón.

Que la Estelita d`entrara
a payar en la ocasión
da cuenta de su elocuencia
y no le falta razón.

Voy yendo p`la querencia
he de tomar unos mates
con toda la muchachada
acérquense p`al fogón.

pues ha d`entrado otra amiga
el patio ya está completo
arrímense a la querencia
que no hay que sacar boleto

Anímese doña Hallie
que su payada esperamos
que si el éxito no llega
aquí somos como hermanos.

COROLARIO:

Hoy es catorce'e noviembre

del cero nueve, señores

y el recuerdo me conmueve

de mis amigos tangueros.

Pa'l que le gusta el cantar

lo hace de mil maneras

que es bueno el recordar

pues eso mantiene unidos

siempre a los buenos amigos

aunque sea por e-mail.

PARA MIS AMIGOS DEL PATIO DE LOS POETAS

DE: todotango.com